Когда мне было девять лет я сшил маме на 8-е марта мягкую игрушку. Потому что подарки нужно делать своими руками! Это все советские дети знают! Или книжку еще можно подарить. Но я предпочел первое... Потому как, откуда у меня деньги на книжку?


Я покопался в шкафах, нашел белую красивую шкурку, вырезал из ее центра кусок нужной мне формы, и сшил его белыми нитками. Затем вывернул наизнанку, достал из аптечки вату, набил "тушку" до максимальной плотности, зашил "попу" и канцелярским клеем приклеил туда кусок картонки. Чтобы игрушка стояла. После высыпал из специальной коробочки все наши пуговицы, (а пуговицы, судя по всему, собирались еще со времен прабабушки), выбрал две желтеньких и одну черненькую. И пришил. Глазки и носик. Получилась мышка. Красивая. Гладкая. Приятная на ощупь. Я еле дождался, пока мама с работы придет.

Когда я вручал свой удивительный подарок, я получил одно из самых первых разочарований в жизни. Мама не улыбнулась! Мама не похвалила меня, какой я молодец, что сделал подарок сам. Мама не похвалила мышку, какая она получилась славная. Мама молча взяла подарок в руки, посмотрела, потом поставила его на стол и ушла. В ванную...

И только спустя много лет я узнал причину. Шкурка, из которой я сшил мышку, была лаской. Или горностаем. В общем, кем-то по тем временам безумно дорогим и невозможнодоставаемым... А я из нее мышку...

Как меня вообще не убили - непонятно...